Ella, la que escribe, la que ordena las letras una tras otra, quisiera hablar en primera persona. Ella quiere hablar de ella, desde ella, pero alguien no la deja. La tercera persona resulta una voz lejana, observadora, que mira pero no entra. Mira, pero no vive, no atraviesa esa tediosa situación de tener que sentir. Desde lejos, cómoda y segura, opina, juzga, habla. Fácil.
La primera persona quiere hacerse escuchar. Pero su voz es tan débil. Su enemiga, la tercera, está decidida a ganar esta batalla de voces. Le tapa la boca, la ahoga, la asfixia, la amedrenta recordándole todo lo que puede pasar si efectivamente se hace escuchar... ella, la primera, tiene demasiado para decir. Y trata de luchar, de vencer esa rival que ella misma creó, pero el agobio es demasiado, la sensación de sofocamiento, de que se acaba el aire, y la terrible certeza de saber que tiene que elegir entre morir o vivir en silencio. Y la aún más terrible decisión que toma, la de existir sin poder hablar, la de existir en la eterna mudez de sus infiernos. Es que para ella morir, sería peor. Privarse de sentir, de emocionarse, de sufrir o de deleitarse ante todo lo que la vida le presenta, ese sería su peor final. Elige callar, porque le basta sentir.
Eterna guerra entre voces. Voces que habitan un mismo cuerpo.